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夏夜的风掀起纱窗，月光漫进书房时，我又做起那个熟悉的梦。讲台上的粉笔灰像细雪，孩子们仰起的小脸像初开的向日葵，我的声音落在他们眼里，漾起星星点点的光。
第一次被这个梦触动，是在初二的语文课。张老师捧着一本《唐诗三百首》，念到"少年负壮气，奋烈自有时"时，她的眼睛亮得像淬了星火。我望着她发梢沾的粉笔屑，忽然懂了什么是"薪火"——原来有些温暖，是要亲手传递的。
后来我总在课间缠着她问："怎么让古诗不只是课本上的字？"她就笑，从抽屉里摸出晒干的桂花，说"讲《咏桂》时，让他们闻闻这香"；又翻出自己学生的作文本，指着歪歪扭扭的句子："你看，他写'月光像奶奶的白发'，这不就是诗吗？"那些瞬间像种子，在我心里发了芽。
现在我的梦更清晰了：要做这样的老师——把《岳阳楼记》讲成洞庭的波涛，把《背影》读成月台边的风，让每个孩子都能在文字里看见自己的影子。或许会有孩子像当年的我一样，望着我发梢的粉笔灰，忽然懂得有些梦想，是要接力去实现的。
风又起时，我轻轻摸了摸课桌里的《教师职业规划手册》。月光漫过书脊，那里写着："教育不是注满一桶水，而是点燃一把火。"我的梦，正揣着这把火，在夏夜里悄悄生长。