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清晨五点半，闹钟在枕头边轻响。我揉着眼睛推开窗，晨雾像浸了水的薄纱，裹着远处菜市场的吆喝声漫进来。楼下传来“咔嗒”一声，是奶奶在开储藏室门——竹篮碰在门框上的轻响，我闭着眼都能数出节奏。
“囡囡，穿厚点。”奶奶站在楼道里，蓝布衫洗得发白，竹篮里垫着旧报纸，“早市的空心菜最嫩，晚了可抢不着。”天刚蒙蒙亮，菜市场的白炽灯已经连成一片银河，青石板路上还凝着夜露，踩上去凉丝丝的。卖菜阿婆的竹筐里，芹菜挂着水珠，番茄红得像小灯笼，连土豆都沾着新鲜的泥星子。
我们停在第三个菜摊前。“张婶，空心菜咋挑？”奶奶扯了把青嫩的菜梗，叶片在指缝间颤巍巍的。“看茎秆！”卖菜的张婶笑着拍了下奶奶的手背，“细的嫩，粗的老。你家老太太挑了二十年菜，还考我？”我蹲下去学样，抓了把菜叶左看右看，茎秆有的粗有的细，倒像在玩找不同。“傻丫头，要捏！”奶奶的手指轻轻掐了下茎秆，“软乎的水分足，硬邦邦的准是搁了夜的。”我照做，指尖触到的凉润让人心尖发颤——原来每根菜都藏着自己的“密码”。
过了秤，奶奶往竹篮里塞了把葱。“从前物资紧，”她用袖口擦了擦额头的汗，“我抱着你爸去买菜，菜叶子黄一点都舍不得扔，焯焯水拌着吃。现在日子好了，可挑菜的讲究不能丢——这是对粮食的敬，对日子的惜。”风掀起她的蓝布衫角，我忽然看清她眼角的皱纹里，盛着比晨露更亮的光。那不是挑剔，是把平凡日子过成诗的认真。
回家路上，竹篮沉甸甸的。奶奶走得慢，我故意走在她身后，看她微驼的背把晨光顶成一片暖黄。她忽然回头：“晚上给你炒空心菜，再打个鸡蛋汤。”我应着，喉咙发紧——原来这一篮菜里，装的不只是青椒、土豆、空心菜，是奶奶把对生活的热乎劲儿，一棵一棵挑进了日子里。
傍晚，厨房飘起菜香。奶奶系着碎花围裙颠锅，油星子在锅里跳着舞，空心菜遇热舒展，绿得能掐出水来。我端着汤碗站在门边，看蒸汽模糊了她的脸，却清晰了心里的某个答案：买菜不是任务，是在烟火里种下温暖，是把“好好生活”四个字，一天一天，认真地写进日常。
竹篮还搁在墙角，布纹里沾着几点泥星。我摸着那抹旧蓝，忽然懂了：所谓岁月静好，不过是有人愿意为一把菜弯下腰，把琐碎过成诗，把平凡熬成甜。