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羽毛球拍划破夏日的蝉鸣，我站在老槐树的绿荫里，看着白色羽球在空中划出抛物线。十岁那年的每个黄昏，这片坑洼的水泥地就是我的整个世界。拍线摩擦羽毛的脆响，像时间齿轮精准咬合的声音，它推着我走过懵懂童年，又在某个猝不及防的瞬间，让我听见成长的回声。
那个暑假的燥热黏在皮肤上，父亲突然把一支比他还高的羽毛球拍塞进我手里。“接着！”白色羽球迎面飞来，我慌忙举起拍子，却扑了个空。他大笑着捡起球：“手腕要绷紧，像这样——”只见他轻轻一扬，羽球便乖顺地跃过晾衣绳搭成的网。我学着他的样子挥拍，球却总撞在槐树干上，惊起一串蝉鸣。第七天黄昏，当我终于打出第一个像样的高远球，父亲站在夕阳里鼓掌，身后的影子被拉得很长很长，长得足够笼罩我整个童年。
八月暴雨过后，水泥地积起大大小小的水洼。父亲故意把球打向水坑中央：“敢接吗？”我咬紧牙关冲过去，球拍溅起的水花模糊了视线。下一个球直奔槐树旁的煤堆，我毫不犹豫扑身救球，白球瞬间染上斑驳的墨色。我们开始计分，从“21分制”打到“100分决胜”。羽毛球不再轻盈飞舞，它变成砸在胸口的重锤，每次撞击都让心跳更快一分。母亲站在阳台嗔怪：“轻点儿打！”我们却像两个真正的运动员，在滴着汗水的赛场争夺根本不存在的奖杯。
决胜局99平时，父亲一记扣杀擦网而过。我鱼跃救球，膝盖在水泥地上擦出血痕。羽球奇迹般过网，他显然没料到我能接到，仓促回球竟撞上槐树枝杈。球卡在枝桠间微微晃动，像悬在空中的句号。父亲突然放下球拍：“你赢了。”三个字轻轻落下，却让我怔在原地。原来他早就跟不上我的节奏，那些精准的喂球、恰到好处的放水，都是他用四十年的人生经验为我搭建的阶梯。此刻他扶着膝盖喘气，白发被风吹乱，我才发现曾经如山的身影，不知何时已需要仰头看我。
后来我走过真正的塑胶球场，用过碳纤维球拍，却再找不到那年黄昏的重量。那支染着煤灰的羽毛球始终卡在记忆的枝头，它在每个盛夏来临时常风作响。父亲教会我的从来不是羽毛球技巧，而是如何迎着生活重扣挺身而上，如何在泥泞里保持救球的姿势。水泥地上的划痕会消失，槐树会年年落叶，但那个悬在空中的球永远定格——它告诉我真正的成长，是终于看清谁在为你托球，而你又将为谁变成托球的人。