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##爱的味道
窗台上的绿萝垂着新抽的芽，风过时带起一缕甜香——是厨房飘来的，我忽然就想起，爱的味道原是这样具体，像藏在岁月褶皱里的糖，总要慢慢嚼，才能品出回甘。
记得初三冬天总起早，晨读的铃声比日出还急。我揉着惺忪睡眼推开厨房门时，妈妈总背对着我，在灶前忙碌。砂锅里的水刚滚，她捏着一块姜，刀背拍裂，姜香混着水汽腾起，在玻璃上凝出白雾。"快来喝。"她转身时，发梢沾着细水珠，递来的瓷碗还烫手。我吹着气抿一口，辛辣的姜味撞开味蕾，后调却漫上一丝甜——是她偷偷加了蜂蜜。后来我才知道，她怕我早上胃空喝纯姜茶太刺激，特意查了食谱。那碗姜茶的味道，是冬天里最暖的火，把"妈妈"两个字，熬成了舌尖上的甜辣。
最念的还是奶奶的槐花饼。老家院子里有棵老槐树，春末夏初时，白花像星星落满枝桠。奶奶搬个竹凳坐在树下，踮着脚摘花，蓝布衫上沾着细碎的花瓣。她把槐花泡在清水里，用竹筷轻轻拨着，说"要把虫子都哄走"。和面时，她总让我帮忙揉，粗糙的手掌裹着我的手，温温的。锅热了，油星子跳着舞，槐花混着面香在锅里舒展，金黄的饼边卷起，像朵绽放的花。我蹲在灶前等，奶奶就揪块生面团塞我嘴里："解解馋。"生面带着槐花的清苦，可后来每次咬下酥脆的饼，那点苦都化成了蜜。现在槐树还在，奶奶的蓝布衫却挂在了衣柜里，可每回闻见槐花香，我总觉得她还在，在灶前擦着汗说："慢些吃，没人跟你抢。"
爸爸的味道最是清淡，却像陈酒，越品越浓。他总说自己不会做饭，可我住校后，每周回家的饭桌上必有一盘番茄炒蛋。红的番茄，黄的蛋，油光光的，看着就馋。有次周末提前回家，推开门正撞见他手忙脚乱。锅里的蛋有点焦，他皱着眉翻找手机："不是说要炒到凝固就盛出吗？"见我进来，他手忙脚乱把焦的部分拨到自己碗里，还嘴硬："你妈说你最近学习累，多吃点蛋。"我夹了一筷子，酸酸甜甜的，和以前的味道分毫不差。原来他偷偷学了一个月，把失败的都自己吃了。那盘菜里的味道，是不善言辞的爱，藏在油盐酱醋里，笨拙却滚烫。
现在我常想，爱是什么味道？不是山珍海味的浓烈，不是甜品店的甜腻，是妈妈姜茶里藏的蜂蜜，是奶奶槐花饼里揉的耐心，是爸爸番茄炒蛋里藏的笨拙。这些味道混在一起，就成了生活的甜。
风又起了，窗台上的绿萝晃了晃，厨房传来"开饭"的喊叫声。我吸吸鼻子，那缕甜香更浓了——原来爱的味道，从来都不在远方，它就在每一次掀锅盖的热气里，在每一句"慢些吃"的唠叨里，在每一个为你洗手作羹汤的清晨与黄昏。
我快步走向厨房，碗里的热气模糊了眼镜，可心里的暖，比任何味道都清晰。