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姑姑坐在老榆树下批改作文时，蝉鸣正穿过1987年的夏天。红钢笔在方格纸上游走，如同一尾锦鲤游过时间的溪流。我蹲在一旁看蚂蚁搬家，看她鬓角沁出的汗珠凝成琥珀色的光。那时我不知道，这些印着蓝色格子的纸张，将会成为贯穿我们两代人命运的隐秘线索。
那是我第一次触摸到“作文”的实体。姑姑的学生写《我的理想》，有人想当科学家造飞船，有人要当解放军保家卫国。而最打动她的却是一个女孩写的：“我想成为姑姑那样的人，因为她总能在我们的作文里看见星星。”红笔在这句下面画了波浪线，批注是“愿你成为自己的星光”。多年后我才明白，那些波浪线其实是银河的涟漪，在某个平行宇宙里，那个女孩真的成为了照亮他人的老师。
高考前的冬天，姑姑的作文班搬进了暖气管嘶鸣的教室。她患上严重的腱鞘炎，右手腕缠着厚厚的绷带，却仍然坚持批改每个学生的周记。有个男生写父亲下岗后酗酒，母亲离家，只剩下年迈的奶奶捡废品供他读书。“教室的窗户破了，冷风像刀子一样刮进来，”他在结尾写道，“但奶奶说知识能缝补所有的破洞。”那夜姑姑熬到凌晨三点，在文末写下比正文还长的评语：“苦难是生活错误的标点，而你是自己命运的修订者。”后来这个男生考上了师范大学，现在在县城中学教语文——他每年春节都会带着自己出版的诗集来看姑姑，扉页上写着“献给所有修补破洞的人”。
姑姑退休那天，我从她保存的教案箱里翻出一沓泛黄的作文本。1979年的《我的家乡》里，她写道：“门前的泥土路会长出新的脚印”；1998年的《跨越》里，她的学生写洪水冲垮了桥梁却冲不垮手拉手的人墙；2016年的《看见》里，有个孩子写外卖员父亲“用电动车轮丈量城市的经纬度”。这些作文本按年份排列，俨然一部用平民史诗写就的中国编年史。最让我震动的是1985年的某页空白处，姑姑用铅笔轻轻写着：“每个孩子都是待写的篇章，而我要做忠实的读者。”
去年帮姑姑整理旧物，发现她悄悄收藏了我小学时的日记。在那篇《我的偶像》里，七岁的我用歪扭的字迹写道：“姑姑的钢笔会魔法，能让平凡的句子开出花来。”她在这行字下面画了双波浪线，旁边是用不同时期笔迹添加的备注——1999年写的是“魔法是看见光的眼睛”，2010年添上“而光是永不熄灭的爱”，2022年又补了一句“爱是所有作文的终评分”。三种墨迹仿佛三个时空的对话，在纸张上完成了一场跨越二十三年的接力批注。
如今姑姑的钢笔早已被电子教案取代，但她仍然坚持手写评语。那些印着红墨水的方格纸，如同永不褪色的邮票，邮寄着一代又一代人最珍贵的内心独白。某个黄昏，我看见她戴着老花镜在读学生的线上作文，夕阳把她的白发染成金红色。屏幕上的标题是《致时间深处的批改者》：“您用红墨水画出的每道波浪，都是我们通往星辰大海的航道。当我们在人生考场上书写自己的答案时，终于懂得——那些曾被您温柔批阅过的梦想，早已在岁月里长成参天的模样。”