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冬夜的风像把钝刀，刮过耳尖时带着细碎的疼。路灯在暮色里晕开一团暖黄，我缩着脖子往家赶，指节被冻得发僵，哈出的白气在眼前散成雾。
转角处忽然飘来甜香，是烤红薯的味道。老周的三轮车停在老位置，铁皮炉子吐着暗红的光，映得他鬓角的白霜都暖了。他裹着件洗得泛灰的军大衣，正用铁钳翻动炉膛里的红薯，皴裂的手背上沾着黑炭，却把每个红薯擦得干干净净。
"丫头，冷坏了吧？"他抬头看见我，从怀里掏出个裹着旧布的红薯，"特意给你留的，还热乎着呢。"我接过时触到他掌心的温度，比红薯更烫。这才发现他脚边的泡沫箱里只剩几个空纸兜——原是早该收摊了，却为我这个总在晚自习后路过的老顾客多等了半小时。
咬开红薯的瞬间，甜糯的热气涌进喉咙。风仍在吹，可炉子里的红光裹着红薯香漫开来，裹住我冻僵的指尖，裹住老周呵气搓手的模样，裹住这个城市冬夜里最平凡的温暖。
后来搬家了，许多冬夜再没遇见过老周的红薯摊。但每当寒夜侵骨时，总想起那团跳动的炉火光，想起有人在风里为你守着一份热乎。原来最浓的暖，从来不在空调房里，而在某个人愿意为你多等的半小时里，在那枚焐在怀里的红薯里。