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聚光灯突然打在我脸上时，一阵灼热从脸颊蔓延到耳根。台下黑压压的人群像一片沉默的海，而我是海上唯一漂浮的舟。主持人念出我的名字，声音在礼堂穹顶回荡三次，我才意识到该起身了。红毯从座位席一直铺到舞台中央，那红色鲜艳得像是用夕阳染就的，每一步都踩出细微的尘埃，在光束里翩跹如金粉。
那是市作文竞赛的颁奖现场。三个月前，语文老师把参赛通知放在我桌上，铅笔写的批注还清晰可见：“可尝试”。我交上去的是一篇关于老街变迁的散文，写石库门墙缝里的青苔，写裁缝店王师傅颤抖的手，写即将拆迁的弄堂里最后一声吴侬软语。我从未想过这些文字会带我走上铺着红毯的舞台。
等待结果的一个月里，我每天路过学校公告栏都要驻足片刻。某个周二的午间，获奖名单终于张贴出来，我的名字藏在三等奖的末尾，像羞怯的蜗牛触角。同学们簇拥着祝贺时，我正盯着名单最上方那个名字——一等奖获得者来自郊县中学，作品题为《父亲的三轮车》。
颁奖典礼那天下着细雨。我坐在礼堂后排，看工作人员调试聚光灯。光束移动时，照亮空气中浮动的微尘，像无数个细小星球在宇宙中流浪。当听到自己的名字被念出，我愣了三秒才起身，同排的同学轻轻推了我一把：“是你啊！”
走向舞台的三十七步里，时间突然变得很轻。我想起第一次在作文本上写下完整句子的那个下午，阳光透过教室西窗把墨水染成金色；想起初中时投稿被退，编辑用红笔写的“再接再厉”像四个小小的脚印；想起这次参赛前夜，我把稿纸铺在地板上修改，月光和台灯光交融成第三条河流。
颁奖人是一位白发苍苍的作家。他把证书递给我时，眼镜链上的银饰轻轻晃动。“你写了消失的声音，”他握着我的手说，“要继续写下去。”那一刻，他掌心的温度让我想起祖父——去年离世前，他总用这样温热的手掌摩挲我的作文本。
回到座位时，掌声早已平息。我摩挲着证书上凹凸的印章，忽然明白真正的奖赏并非此刻的荣光。那个郊县中学的一等奖男生，他笔下父亲的三轮车碾过晨露与星光；二等奖的女生写了母亲在纺织厂的值夜班，机器声如何织就她的童年。每一个获奖者都是拾荒者，在时光的河流里打捞被遗忘的碎片。
典礼结束后，雨停了。夕阳从云层裂缝倾泻而下，把证书上的金字染得愈发耀眼。我站在校门口等车，看见路灯渐次亮起，像一串被晚风擦亮的音符。忽然懂得，所有颁奖台都是驿站，真正的征程永远在文字铺就的荒原上。那些被掌声惊醒的梦想，终要回到寂静的纸页间继续生长。
如今那张证书收在书柜最深处，偶尔取出时还会飘落细碎的金粉。但我始终记得那天掌心的温度，记得灯光下飞舞的亿万微尘。原来每个领奖台都是回音壁，我们交出的文字投向时空，若干年后，会有另一个少年在相似的灯光下接住这份回响。而真正值得领受的奖赏，从来都是写作本身——那是我们在人间留下的最深辙痕。