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那是一个被槐树荫庇护的夏天。五年级二班的教室像个巨大的蒸笼，头顶的老式吊扇有气无力地搅动着燥热的空气，把窗外聒噪的蝉鸣和粉笔灰一同卷起，纷纷扬扬落在我们汗湿的额头上。阳光透过老槐树层层叠叠的叶子，在作文本上投下细碎的光斑，随风晃动，像一群游动的金色小鱼。空气里混杂着墨水、橡皮屑和少年人特有的蓬勃气息，一切都在等待着，等待一个题目，一次书写，一场无声的成长。
作文课是周四下午最后两节。李老师抱着一摞作文本走进来时，教室里哀鸿遍野。她转身在黑板上写下四个大字——“我的理想”。抱怨声更响了，这题目从一年级写到五年级，早已榨不出半点新意。科学家、宇航员、老师……那些被重复了无数次的词汇，像晒蔫了的树叶，干瘪而缺乏生机。我百无聊赖地转着笔，目光瞟向窗外。操场尽头，学校那堵老旧的围墙正在施工，几个工人混着水泥，砖块垒了一半，露出隔壁老街灰黑的屋瓦和更远处蓝天的一角。那未完工的缺口，像一个笨拙的邀请。
就在我准备第无数次“借鉴”我那当医生的父亲的理想时，李老师轻轻敲了敲我的课桌。她没说话，只是用眼神示意我看窗外。然后，她俯身在我耳边，用只有我们两人能听到的声音说：“别写你认为‘应该’写的，写你真正‘看到’的。”我愣住了，顺着她的目光望去——那个砖墙的缺口处，一个建筑工人正站在高高的脚手架上。夕阳在他古铜色的脊背上镀上一层厚重的金辉，他挥舞抹刀的动作，精准而富有韵律，仿佛那不是劳作，而是一种庄严的舞蹈。水泥灰沾染了他的裤腿，汗水沿着脊柱沟淌下，但他身体的线条却绷出一种奇异的、充满力量的美感。那一瞬间，我童年所有关于理想的、光鲜亮丽的模糊想象，仿佛被这凝练的夕阳一击而碎。
我深吸了一口气，空气里是尘土和阳光的味道。我摊开作文本，第一次，那些方块字不再是为了迎合评分标准而排列的积木。我的笔尖开始追逐那幅画面：我写那个工人，写他如何像一位诗人，用砖块和水泥砌出空间的诗行；写他像一位雕塑家，用粗糙的双手赋予城市以轮廓和体温。我写那堵墙，它不再是一道阻隔，而是一个窗口，让我窥见了一种劳动的价值与尊严，一种用汗水浇筑的、扎实的理想。笔尖划过纸张的沙沙声，第一次如此悦耳，与我胸腔里某种陌生的、澎湃的共鸣应和着。我不再觉得漫长，当我落下最后一个句号时，下课铃声刚好清脆地响起。
后来的许多年，我写过更长的文章，用过更华丽的辞藻，探讨过更深刻的命题。但我知道，我此后的所有写作，都不过是那篇五年级作文的注脚。我永远记得李老师把批改完的本子发下来时，我那篇作文后面，没有评分，只有一行鲜红的批语：“你找到了比理想更珍贵的东西——那是真诚。”那个下午，我砌起了人生第一堵，也是最重要的一堵墙。它隔开了盲从与懵懂，却打开了一扇无比辽阔的窗。透过它，我看见了生活本身那粗粝而伟岸的质地，并学会了用最真诚的笔触，去丈量脚下的土地。