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妈妈的生日
晨光透过纱帘洒在厨房的瓷砖上，蒸锅腾起的热气模糊了玻璃窗。我踮脚擦拭着门框上的灰尘，忽然听见厨房传来熟悉的哼唱声。妈妈总爱在清晨用《茉莉花》的调子哼着歌择菜，此刻她正把鸡蛋轻轻磕在碗边，蛋白顺着碗沿滑落时溅出的水珠，在阳光下折射出细碎的光斑。这是妈妈生日的早晨，空气中飘荡着她最爱的桂花香，混着新烤的蛋糕甜味，让我想起十二年前那个同样飘着桂花香的清晨——我第一次在生日当天看见妈妈的白发。
那年我十二岁，数学竞赛失利的阴云笼罩着整个家庭。妈妈照例在清晨准备生日早餐，却在切蛋糕时突然晕倒。急救车的鸣笛声刺破清晨的寂静，我蜷缩在医院走廊的长椅上，看着护士推着妈妈的轮椅匆匆离去。消毒水的气味混着妈妈身上淡淡的茉莉花香，让我想起她总说"花香能驱散烦恼"。后来才知道，那天她连续工作了三十六个小时，只为给我凑齐报名费。病房的白炽灯下，她握着我的手说："妈妈的生日，就是你开心的日子。"这句话像一颗种子，埋进了我记忆的土壤。
去年的生日，我偷偷在妈妈的包里塞了存了半年的零花钱。她出差归来时，我正踮脚在厨房门口等待。当她打开包取出礼物，却露出困惑的神情："这是什么？"我急切地解释这是她最爱的珍珠耳环，却被她轻笑着打断："你小时候总说要给妈妈买耳环，现在倒好，把钱都存成礼物了。"那一刻，我注意到她眼角的皱纹比去年更深了些，却依然保持着优雅的微笑。直到深夜，我看见她对着镜子反复抚摸那条我送的银链，月光下，她的影子与当年在病房里瘦弱的身影重叠，我才惊觉岁月早已悄然爬上她的鬓角。
今年的生日，我特意请了假。清晨五点，我蹲在厨房角落，看着妈妈在晨光中揉面团。她的手指关节因常年操劳而有些变形，却依然灵活地捏着面团，像在雕刻一件艺术品。"今天要包韭菜饺子。"她边说边把面团搓成细条，"你小时候总说韭菜太苦，现在想想，原来苦味里藏着妈妈的牵挂。"我忽然想起每次她把饺子端上桌时，总要先夹给我吃，说"韭菜补身体"。此刻蒸锅的热气氤氲中，我看见她鬓角的白发像初冬的雪，却在晨光中泛着柔和的光。
当蛋糕上的蜡烛被点燃时，妈妈忽然起身走向阳台。我跟着她，看见她对着楼下忙碌的外卖员比划着什么。原来她每天清晨送完早餐后，还要在楼下车棚里给环卫工人留热水。"他们起得比我还早，"她轻声说，"妈妈的生日，也是他们的节日。"那一刻，我忽然明白，原来妈妈的爱从不是单向的馈赠，而是像春风化雨般渗透在生活的每个缝隙里。她用二十年的光阴编织着无数个"妈妈的生日"，而我却总在追逐自己的愿望时，忽略了她眼角的细纹里藏着的星辰。
夕阳西下时，我帮妈妈整理着车棚里的工具。她教我如何把保温桶挂在车把上，说这样送早餐更方便。我们并排坐在台阶上，看晚霞把晾衣绳染成金红色。妈妈忽然说："你小时候总嫌我做的蛋糕太小，现在你懂了。"她笑着指向天边的晚霞，"你看，这朵云像不像一个蛋糕？"我望着那片绚丽的云，忽然觉得妈妈的生日从来不是某个具体的时刻，而是无数个这样的清晨与黄昏。她把岁月熬成温暖的粥，把时光揉进面团，让每个平凡的日子都闪烁着爱的微光。这份爱不需要华丽的辞藻，就像她每天清晨哼着的《茉莉花》，在生活的褶皱里悄然绽放。