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暮色四合时，我总爱坐在老屋的台阶上，看天边那抹残阳。它像被揉碎的金箔，将云层染成绯红，又在风中摇曳成模糊的轮廓。蝉鸣渐弱，空气里浮动着槐花的甜香，远处传来归家的吆喝声，仿佛整个世界都在为这最后的光辉驻足。夕阳的余晖洒在青石板上，斑驳的光影里，我看见了时光的褶皱，也看见了生命最动人的模样。
那年夏天，我第一次遇见"回光返照"的魔力。祖父病重时，病房的窗帘总是半掩着，让夕阳的光斜斜地穿过。他枯瘦的手指在床单上画着圈，像在抚摸某个看不见的物件。"你看，这光多像我们年轻时的热闹。"他轻声说着，眼底泛着浑浊的光。我望着窗外，暮色中的银杏树正在落叶，金黄的叶片在风中打着旋儿，像极了他年轻时在工厂里挥洒的汗水。那时的我还不懂，为什么病榻上的老人要执着地等待最后一缕光，直到他闭上眼睛的瞬间，我才明白，那不是对光明的眷恋，而是对生命最后尊严的守护。
后来在江南的古镇，我目睹了另一种回光返照。雨后的石板路泛着水光，老茶馆的木窗棂将夕阳切割成菱形的光斑。穿蓝布衫的老茶客们围坐在八仙桌旁，茶壶嘴腾起的热气在光中幻化成袅袅的云烟。他们谈论着往事，声音里带着岁月的沙沙声。当暮色完全笼罩古镇时，那些光斑依然倔强地在窗纸上跳跃，仿佛时光的残影在执着地延续。我突然意识到，回光返照不仅是自然现象，更是人类情感的投影——那些被时光磨旧的记忆，总会在某个时刻重新明亮。
去年深秋，我在医院的长廊里遇见了最深沉的回光返照。消毒水的气味中，母亲的白发在顶灯下泛着银光。她握着我的手，指尖的温度像暮色中的余晖，渐渐消散却始终温暖。窗外的梧桐树正在落叶，金黄的叶子打着旋儿飘进病房，停在她布满皱纹的手背上。我望着她眼角的泪光，突然明白回光返照的真谛：生命最后的光，不是终点的熄灭，而是将所有的温暖都凝聚成最后的光芒。那些未曾说出口的牵挂，都在此刻化作眼角的晶莹。
此刻我坐在书桌前，台灯的光晕在稿纸上晕染开来。窗外的夜色已经漫过屋檐，但记忆中的光依然在闪烁。回光返照，是时光的倒影，是生命的余韵，更是人间最动人的光。当暮色降临，我们都在等待那最后的光辉，因为那是时光赠予生命最温柔的告别。那些消逝的、褪色的、终将远去的，都在此刻化作永恒的光，照亮我们前行的路。