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那年夏天的傍晚，我站在街道尽头的小工厂外，蝉鸣裹着铁锈味的风往衣领里钻。透过半开的玻璃窗，能看见缝纫机“嗒嗒”响成一片，蓝布围裙像海浪般起伏——母亲的蓝布围裙，边角磨得发白，正伏在最里侧的工位上。
我攥着兜里的作文书，封皮被手心的汗洇出褶皱。那是书店新到的《少年写作指导》，要三块五毛钱。可母亲每天在这儿踩缝纫机，从早到晚才挣一块二。我正打算转身离开，缝纫机突然停了，母亲抬起头，额角的碎发沾着汗，看见我时眼睛亮了：“咋不进来？热坏了吧？”
她从铁盒里摸出个玻璃罐头瓶，倒出半杯凉白开。我盯着她的手——指节肿得像发面馒头，指甲缝里嵌着线头，掌心全是老茧，昨天被缝纫机针扎的伤口还泛着红。“妈，我不渴。”我喉咙发紧，把书往身后藏。母亲却瞥见了：“想买书？”我慌忙摇头，她却已经掏出围裙口袋里的手帕，一层一层解开，露出卷得方方正正的毛票：“妈识字少，不能让你也吃这亏。”
“妈，太贵了……”我的声音带着哭腔。母亲把钱塞进我手里，那钱还带着她体温的余温，混着机油和蓝布的味道。她粗糙的拇指抹过我眼角：“傻丫头，你好好读书，比啥都强。”我这才注意到，她的蓝布围裙上有块新补丁，是我去年穿旧的校服改的。
那本书我一直保存着，书脊已经松了，内页却平整得没有折痕。后来我才懂，母亲给我的不是几毛钱，是她弯着腰踩了三百次缝纫机的晨光，是她啃着冷馒头省下的午饭，是她把自己的岁月叠成纸飞机，只为让我飞得更高些。
如今路过那家老工厂，偶尔还能听见“嗒嗒”的机杼声。我总想起母亲递钱时的手，那双手粗糙得能磨破粗布，却也温柔得能托住我整个青春的重量。这大概就是最深的慈母情——不说爱，却把爱织进每一线光阴里。