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墙角的青苔被雨水泡得发亮时，总会爬出几只蜗牛。它们背着螺旋纹的壳，像背着座微型的山，触角在空气里试探着，每一步都在砖缝间洇出银亮的水痕，像谁用细笔描了道发光的路。
小时候总爱蹲在台阶边看它们。那时嫌它们慢，用草叶拨弄，看那软乎乎的身子缩进壳里，半天不敢探出头。直到有次雨后，我在院墙上发现了同样的银线——从墙根蜿蜒到半人高的位置，终点是片沾着水珠的月季花瓣。那只蜗牛许是爬了整夜，壳上还凝着晨露，却稳稳地伏在花瓣中央，像颗会呼吸的琥珀。
后来我学画，总急着把老师教的技法往纸上堆，线条歪扭了便撕了重画。直到某个周末，在画室窗台又遇见蜗牛。它正沿着窗框爬，玻璃上倒映着我揉皱的画纸。我忽然想起那面院墙上的银线——原来慢不是笨拙，是把每一步都刻进时光里。那天我没再撕纸，跟着蜗牛的节奏，一笔一画勾着素描的轮廓，末了竟画出了从未有过的细腻。
现在再看蜗牛，总觉得它像位智者。壳是它的家，也是它的铠甲，背得再沉也不肯丢弃；路再陡也不慌，触角碰一碰障碍，便换个角度继续爬。我们总被"快"推着跑，却忘了有些风景，要慢下来才能装进眼底；有些成长，要等时间慢慢焐热。
雨停了，那只蜗牛又开始挪步。银亮的水痕在砖缝里延伸，像一句没说完的诗。我忽然懂了，生命的重量从不在速度，而在每一步都踏得踏实，每道痕都刻得认真。就像这只背着山的蜗牛，它爬过的路，都是自己写的诗。