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记得那年秋天的午后，阳光像撒了金粉的蜂蜜，黏在老房子的青瓦上。院角的铜铃铛被风撞响，"叮铃——"一声，混着晒在竹篙上的蓝布被子飘来的太阳味，我蹲在葡萄架下数蚂蚁，听见堂屋门"吱呀"开了。
"小馋猫，又在等啥？"爷爷的声音像老藤椅的吱呀声，带着岁月磨出来的软和。他穿着洗得发白的蓝布衫，裤脚沾着新泥，手里端着个黑陶碗，碗里金亮亮的糖稀正冒着小泡。我扑过去，鼻尖立刻被甜香裹住——爷爷要给我做糖画啦！他总说，糖画是甜在舌尖的故事，"你看这糖稀，得熬得像晨雾里的溪水，不稠不稀才牵得出丝。"我踮着脚看他用铜勺在青石板上画龙，金黄的糖丝游走如飞，不一会儿，一条摆尾的龙就立在石板上，鳞甲都闪着光。
变故出在我抢着要自己画的时候。我举着铜勺，手比筛子抖得还厉害，糖稀"啪嗒"掉在龙尾巴上，把龙爪糊成了团。我慌得要哭，爷爷却弯腰捡起我掉在地上的小围裙，帮我系好："小画家总得摔几回笔嘛。"他握着我的手，粗粝的指腹贴着我手背，带着体温的糖勺在他手里像活了似的，"看，手腕要稳，心要静，就像种南瓜，急不得。"在他的手心里，我画出了歪歪扭扭的蝴蝶，翅膀上还挂着没流匀的糖珠。
那天的糖画最后被我含在嘴里，甜得舌头都要化了。可更甜的是爷爷蹲在我身边，用枯枝在地上画糖画步骤的样子——他的背已经驼得像张弓，白发在风里飘，可说起糖画时，眼睛亮得像星星。我突然懂了，爷爷教我的不只是画糖，是把他一辈子的耐心和温柔，都熬进这金亮亮的糖稀里，再一勺一勺喂给我。
现在爷爷的手颤得更厉害了，糖画摊的铜勺早就收进了老木箱。可每个晒被子的秋日午后，我蹲在葡萄架下，总觉得风里还飘着糖稀的甜香。偶尔翻到当年那只画坏的蝴蝶糖画，玻璃纸下的糖块已经发了白，可舔一舔，还是记忆里的甜——那是爷爷给我的，永远不会化的甜。