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##四年级我的梦
四年级的秋天，教室后窗的梧桐树总把影子叠在我的课桌上。阳光穿过玻璃斜斜切进来，粉笔灰在光柱里跳着舞，我盯着作文本上"我的梦"三个字，笔尖在纸上游走半天，只戳出个墨团。前桌的林小宇正歪头咬笔杆，嘀咕着"科学家要发明会飞的书包"；同桌阿雅的本子上已经画了顶白帽子，说是长大要当医生——可我的梦呢？
那天放学后，我攥着皱巴巴的作文本往家跑。奶奶正蹲在院子里择菜，竹篮里的青菜沾着晨露，她抬头时，眼角的皱纹像片绽开的菊花："囡囡今儿咋耷拉着脑袋？"我把本子往她膝头一放："老师让写梦想，可我...我还没想好。"奶奶放下菜叶子，用围裙擦了擦手，那双手背布满老年斑，指节粗得像老树根，却轻轻抚过我发顶："梦啊，就在脚底下呢。"
周末的早晨，我搬个小马扎坐在奶奶身边学择菜。她教我捏住菜根，顺着叶脉把老叶子往下撕，可我总把嫩叶子也扯下来，竹篮里的菜越择越乱。"别急，慢慢来。"奶奶又递来针线盒，"试试补你昨天刮破的校服？"我捏着针，线头像条滑溜的鱼，怎么也穿不进针眼。好不容易缝上两针，针却"噗"地扎进指尖，血珠冒出来，疼得我直甩手。奶奶掏出手帕包好我的手指，帕子上还留着她常用的桂花味："你看，奶奶的手也不是天生就会这些。年轻时在纺织厂踩了十年缝纫机，后来给你爸补了二十年书包，现在又守着你长大——手熟了，心就暖了。"
我忽然想起每天清晨厨房的动静：奶奶揉面时案板咚咚响，蒸包子的白雾漫过厨房门；想起她蹲在我脚边系松掉的鞋带，抬头时白发沾着阳光；想起去年冬天我发烧，她用温毛巾一遍遍擦我额头，手背上的老年斑在暖黄的台灯下像片温柔的地图。原来我的梦早就藏在这些细碎里——不是会飞的书包，不是白大褂，是像奶奶那样，用双手把日子缝补得暖暖和和。
重新写作文那天，我在本子上画了一双布满皱纹的手：左手端着冒热气的瓷碗，右手捏着缝补的针，手心里躺着颗亮晶晶的星星。最后一段我写："奶奶说，梦不在天上，在给妈妈递的一杯热水里，在帮同学捡的一块橡皮里，在每一个想让别人更开心的念头里。我的梦，就是用这双手，把温暖传给更多人。"
现在我上高二了，作文本早被压在旧书堆里。但每次给妈妈递热牛奶，帮同学讲题，或是给楼下独居的王奶奶送自己烤的饼干时，总会想起四年级那个秋天。原来梦想从来不是突然撞进心里的流星，而是像奶奶的手那样，在日复一日的温暖里，慢慢焐成了光。