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**做手抓饼**
晨光微熹时，厨房的白雾便漫上窗棂。母亲揉面的窸窣声混着油锅的滋滋响，将我从梦中唤醒。案板上的面粉如初雪般铺展，油锅里腾起的热气裹挟着麦香，将整个空间浸染成温暖的琥珀色。我踮脚偷看母亲的手势，她将面团揉成圆月，指尖翻飞间便化作薄如蝉翼的饼皮，油锅里翻腾的金黄圆饼裹着葱花与鸡蛋，像撒落的星星坠入人间。
初遇这道家常美食，我却像只笨拙的幼兽。揉面时手忙脚乱，面粉沾满衣襟，面团总在掌心黏连成团。母亲教我将面团反复揉搓，直到“筋道”如绸缎般顺滑。我笨拙地模仿，手心被面团磨得发红，却总也搓不出那柔韧的光泽。煎饼时更闹出笑话：油温未热便下锅，面团在锅中扭曲成怪异的形状，焦黑的边缘像被火舌舔舐的伤口。母亲笑着摇头，将我推到一旁：“做饼如做人，急不得。”
波折在午后骤然爆发。我固执地想证明自己，将面团揉得过分用力，竟在煎制时裂开缝隙，油星四溅。母亲递来一碗水，示意我将裂口处浸湿，再轻轻按压。我照做，裂痕竟在掌心的温度中愈合，金黄的饼皮在油锅里舒展成圆满的弧度。可当我得意地端出“杰作”时，母亲却摇头：“你只顾着看结果，忘了过程的温度。”话音未落，她已将锅铲轻敲桌面，油锅里翻飞的饼皮在晨光中泛着蜜色的光。
顿悟来得悄无声息。我蹲在厨房角落，看母亲将煎好的饼叠成小山，用筷子轻压边缘，让油分渗入面皮。她将葱花撒在饼上，用铲子轻轻压平，动作如行云流水。我突然明白，做饼不仅是手法的娴熟，更是对生活的耐心。母亲的手指布满老茧，却在揉面时轻柔如春风；她将油锅的热气化作温柔的絮语，将失败的焦痕藏进岁月的褶皱里。
余韵在暮色中悄然蔓延。我学着母亲的样子，将面团揉成圆月，油锅里翻腾的金黄饼皮在暮色中泛着暖光。当第一块手抓饼在齿间化开时，我忽然懂得：生活如这饼皮，需在揉搓中沉淀韧性，在煎熬中淬炼圆满。母亲将热饼递来，饼皮上的葱香与油香在唇齿间绽放，如同岁月赠予的温柔馈赠。窗外的晚霞染红天际，厨房里蒸腾的热气将记忆凝成琥珀，封存着一炉烟火的温度。