宝林寺傍晚的景色作文,作文游晚霞湖合集,游南寺作文,贵阳东山寺游记
暮夏的午后，蝉鸣在山间织成一片绵密的网。我沿着青石阶往晚霞寺去，夕阳把山影拉得老长，风里裹着野蔷薇的甜香，石阶被晒得温热，每一步都像踩在流动的蜜里。转过山弯时，忽然望见半山间飞檐翘角，朱红的庙门在暮色里泛着暖光，檐角铜铃被风撩动，清响撞碎了满林的蝉噪。
跨进山门的刹那，穿青布衫的老和尚正握着竹扫帚扫阶。他抬头时，眼角的皱纹里盛着半轮夕阳："小友来得巧，这会子的晚霞最是好看。"我跟着他往寺里走，两株百年古柏在庭院里撑起绿云，树下落了层细碎的松针；供桌前的铜炉飘着细烟，香灰积了半炉，像撒了把未融的雪；抬头看檐角，铜铃上的铭文被岁月磨得模糊，倒像是被时光吻过的唇印。老和尚说这寺立在这里三百年了，他从小就在这儿，"那会子我师父扫阶，如今换我扫了"。
日头西斜时，老和尚引我去看后殿的壁画。褪色的墙面上，十八罗汉的衣袂还留着半分色彩，有的地方被修补过，新填的石青石绿在暗旧里格外鲜活。"十年前一场雨，后墙塌了半面。"他用指节轻叩墙面，"我翻遍了旧经本，又去山下找老画匠学了三年，才敢动这墙。"我凑近看，发现每一笔修补的线条都比原迹细上三分，像老人攥着绣花针，在时光的破洞上缝补星光。"为何不索性重画？"我问。他笑："旧东西有旧东西的魂儿，守着它，才有个根。"
风忽然大了些，檐角铜铃叮铃铃响成一片。老和尚搬来竹凳坐下，从怀里摸出个小布包，里面是晒干的野菊花。"喝杯茶罢。"他说。茶盏里浮着几点菊瓣，茶汤清得能照见我眉梢的夕阳。看他补画时专注的模样，我忽然懂了——这寺里的每一块砖、每一片瓦，都是被岁月反复抚摸过的。老和尚不是在修墙，是在修一段活着的历史；不是在守庙，是在守一颗不肯褪色的心。
下山时，晚霞正烧得浓烈。回头望，晚霞寺的飞檐浸在霞光里，像浮在火海里的一片荷叶。老和尚的身影还立在阶前，成了一个模糊的黑点。山风掠过耳际，我听见自己心里有什么东西"咔嗒"一声落了位——原来最珍贵的坚守，从来不是惊天动地的壮举，不过是把一件小事，认认真真做一辈子。
暮色渐沉时，山脚下的灯火次第亮起。我攥紧背包带，忽然很想跑回家，把父亲养了二十年的兰花再浇遍水，把母亲补了又补的旧围裙再叠整齐。有些温暖，有些传承，原是要弯下腰，蹲在时光里，慢慢守出来的。就像晚霞寺的晚霞，每天落下去，可第二天，又会红红地升起来。