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##走过那段难忘的日子
二月末的晨光漫过纱窗时，我正对着电脑屏幕发怔。鼠标在网课链接上悬了三秒，终于点了进去。屏幕里班主任的脸被压缩成模糊的方块，背景音是她反复调试麦克风的"喂喂"声——这是我居家网课的第一天，连空气里都浮动着消毒水与打印机油墨混合的气味，窗台上的绿萝蔫头耷脑，叶尖还凝着昨夜的水珠。
"早餐在微波炉里。"妈妈推门进来时，发梢沾着小区做核酸回来的潮气。她把温好的牛奶放在我手边，玻璃杯壁上的水珠顺着桌沿滚进笔记里，晕开一片蓝。那时我总觉得这样的日子冗长又荒诞：数学老师的PPT翻页声比粉笔敲黑板还刺耳，小组讨论变成对话框里的"收到""好的"，连课间操都成了摄像头前机械的拉伸动作。但妈妈会在每天上午十点准时端来切好的苹果，果盘边缘总沾着她切水果时蹭上的面粉——后来我才知道，那是她为了不打扰我听课，特意把烘焙时间改到了网课间隙。
三月中旬的月考像一记重锤。屏幕上刺目的红叉从数学压轴题蔓延到英语作文，我盯着"班级排名下降12"的通知，指甲深深掐进掌心。妈妈端着热粥进来时，我正摔鼠标："网课根本学不进去！你们就只会催我！"粥碗在桌角晃了晃，浅褐色的小米汤泼在错题本上，洇开一片混沌的污渍。她张了张嘴，最终只是弯腰收拾碎片，我看见她后颈新添的白发，在暖黄的灯光下像根细针，扎得我眼眶发酸。
转机发生在四月初的雨夜。我蜷在沙发上刷着确诊病例通报，忽然在茶几底下摸到个牛皮纸袋。打开是一沓手写笔记——妈妈的字迹，工整得像学生作业："3月15日，小然听语文课时揉眼睛，可能是屏幕看久了，明天买瓶人工泪液""3月22日，数学小测错了3道计算，得提醒她打草稿时写清楚""4月1日，今天她发了脾气，其实我知道她不是故意的，她只是害怕......"最后一页贴着张便利贴，是我小时候的照片，背面写着："然然，妈妈也是第一次当陪读妈妈，我们一起学，好不好？"窗外的雨声忽然变得很轻，我摸到脸上的湿，才发现自己哭了。
五月的风里终于有了夏天的味道。我学会了在网课间隙做眼保健操，会在妈妈烤饼干时主动搭把手；她也不再偷偷记笔记，而是搬个小凳子坐在我旁边学插花。复课那天，我背着书包站在教室门口，阳光穿过走廊的玻璃窗，在地面投下斑驳的树影。回头看时，妈妈正站在警戒线外朝我挥手，她的影子被拉得很长，像那段日子里所有细碎的温暖，正一点一点，把我托向更明亮的地方。
现在我总爱说，那段被疫情按下慢放键的日子，其实是上帝递来的放大镜——它让我看清了屏幕里老师藏在像素后的关切，看清了对话框里同学"作业发你"的温度，更看清了妈妈藏在粥里、藏在笔记里、藏在每一个欲言又止里的，最笨拙也最炽热的爱。有些路，要走过了才知道，那些当时以为跨不过的坎，后来都成了身后最温暖的光。