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又见重阳
重阳节的晨光，穿过旧式窗棂的格栅，在祖父的床前投下斑驳的光影。空气中弥漫着草药与旧书籍混合的独特气息，一种时光沉淀下来的温厚味道。祖父醒了，咳嗽声像老旧风箱般在寂静的房间里响起。我端着温水走过去，看见阳光恰好照亮他枕边那本纸张泛黄的《周易》，书脊上用毛笔工整写着“甲子年购于京华”——那是一个我无法触及的遥远年代。
那是我大学后的第一个重阳，奉命回乡探望独居的祖父。任务性质大于情感驱动，我甚至提前买好了返程车票。祖父见到我，浑浊的眼睛里闪过一束光，随即又被惯常的平静覆盖。“回来就好，”他撑着坐起身，“陪我去趟后山吧。”我看着他颤巍巍的样子，下意识想去搀扶，他却摆摆手，自己拄着拐杖站了起来，脊背挺得意外地直。山路崎岖，我跟在他身后，竟有些跟不上那看似蹒跚却异常坚定的步伐。他不时停下，指着某棵老树或某块石头，用沉淀着乡音的普通话讲起旧事——曾祖父曾在这棵树下教他认字，祖母最爱在这块石头上歇脚看云。这些故事像散落的珠子，我俯身去拾，却不知该如何串联。
登至山顶，祖父喘息稍定，望着远处层林尽染的秋色，忽然问我：“你知道重阳为什么要登高吗？”我立刻搜索记忆库，给出标准答案：“《易经》定九为阳数，两九相重，故曰重阳。登高是为避灾祈福，插茱萸，饮菊酒。”祖父听罢，微微一笑，那笑容里有一种我读不懂的深邃。他缓缓摇头，指向山下我们的来路，那蜿蜒小径几乎被荒草淹没：“你看这条路。登高，不是为了离开，而是为了回头看得更清楚。”他坐下来，从怀里摸出那本《周易》，纸张脆得仿佛一碰就要碎裂。“你爸年轻时，也像你现在一样，总想着往前赶，去最高的山。后来他到了那座山，却发现我已经看不见他了。”他摩挲着书页，声音平静，“孝心不是每年今天的一杯茶、一顿饭。它是…是能看见我们来时的路，能听懂我们自己的歌谣。可惜，我懂得太晚了。”风起，吹乱他银白的发丝，也吹动了书页。那一刻，我忽然看见的不是一位风烛残年的老人，而是一个站在生命高处的回望者，他目光所及之处，是我从未想过要去理解的辽阔与荒凉。
下山的路上，我主动搀住了祖父的手臂。他没有再拒绝，重量轻轻压在我的臂弯，那重量比我想象中更沉，是一种踏实的存在。我们走得很慢，慢到能听见落叶触地的声响，能看清每一级石阶被岁月磨损的轮廓。我忽然明白了祖父口中的“登高”——它不是物理意义上的攀登，而是一种生命的回溯与确认。真正的尽孝，或许并非单向度的奉养与探望，而是一场双向的奔赴与理解：是年轻的生命愿意放缓脚步，俯身倾听来自时间深处的回响；是衰老的生命努力挺直脊梁，为后来者指明那条不曾消失的归途。
如今，祖父已逝，那本《周易》静置于我的书案。每个重阳，我不再刻意登高，却总会忆起那个秋晨的山顶。所谓孝心，终于在岁月中显影其真义：它并非特定节日的仪式，而是一种深刻的生命连结——是后辈对前辈世界的虔诚叩访，是两段不同时区的人生，在山顶相遇时达成的那份静默的和解。我们在回望中辨认来路，在传承里看清归途，这便是重阳之于我们这个古老民族，最深沉的价值。