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###扎针记
消毒水的味道像透明的薄纱，轻轻裹住鼻腔。午后阳光斜斜地切进诊室，在瓷砖地上投出明晃晃的方格。空气里浮动着细小的尘埃，如同被惊扰的精灵，在光柱中无声旋舞。金属托盘里，针尖闪着一星寒光，冰凉，锐利，像冬日屋檐下悬着的冰凌。我不由自主地蜷了蜷手指。
那是我十三岁的一个秋日，因一场顽固的肺炎，不得不每日到社区医院报到，接受静脉注射。给我扎针的是位姓林的护士，约莫四十岁，口罩上方露出一双极平静的眼睛，眼角的细纹像被时光轻轻揉出的涟漪。她推着治疗车进来，轮子与地面摩擦发出轻微的嗡鸣，于我而言，不啻于古战场上渐近的战鼓。“今天还是左手？”她的声音被口罩滤过，显得有些遥远而温和。我点头，伸出胳膊，努力让自己像一尊雕像。指尖的酒精棉球擦过皮肤，一片沁骨的凉意迅速蔓延开来，我屏住了呼吸，等待着那注定的一刺。
然而，等待的刺痛并未如期而至。林护士的手托着我的手腕，指腹温暖而干燥。“血管有点细，别紧张，一紧张就更找不到了。”她轻声说，仿佛在安慰一个易碎的梦。我紧绷的肌肉却背叛了我，像拉满的弓弦。第一针，落空了。针尖在皮下探寻的触感，清晰而陌生，是一种细微的、令人牙酸的涩滞。她轻声说了句“抱歉”，迅速拔出。细小的血珠从针眼里渗出来，像一粒孤零零的红珊瑚。羞愧感瞬间淹没了我，仿佛这失败是我的怯懦造成的。第二针，我咬紧牙关，死死盯着窗外一株摇晃的银杏树，金黄的叶子像无数颤抖的小手掌。针头再次刺入，更慢，更谨慎。时间仿佛被拉长了，每一秒都粘稠得难以流动。我能听见她极轻的呼吸声，以及自己胸腔里失控的心跳。终于，她微微调整了一下角度，一股暗红的血倏地回流进针管——成功了。她利落地贴上胶布，调整好滴速。那短暂的几分钟，于我竟像一个世纪般漫长。
固定好针头，她并未立刻离开，而是拉过一张方凳，在我旁边坐下。她摘下了口罩，露出了全貌，一张平凡而温和的脸。“怕疼是正常的，”她笑了笑，眼角的涟漪更深了，“我小时候第一次扎针，哭得整个医院都要掀顶了。”她开始絮絮地讲起她刚工作时的糗事，如何手抖得比病人还厉害，如何被护士长训斥，又如何对着模拟橡胶手臂练习了成千上万次。药液一滴一滴，匀速地滴落，仿佛汇入时间的溪流。她摊开手掌给我看，指尖有长期揉搓酒精棉球留下的细微干燥，指关节处因频繁操作而略显粗大。她说：“这双手啊，刚开始不知道挨了多少骂，现在总算能让它听话了。”她语气平淡，没有自豪，也没有抱怨，只是在陈述一个事实，像在说窗外的天气。我望着那双手，忽然明白了，那精准的一针背后，并非天赋，而是无数次的失败、忍耐与重复的练习。我所经历的片刻紧张，于她，曾是日复一日的功课。我的那一点痛楚与尴尬，被她用更大的包容轻轻地接住了。
时至今日，我早已忘却那场肺炎带来的所有不适，却清晰地记得那个午后，阳光的刻度，尘埃的舞姿，以及那双手所传达的沉稳温度。那一针，不仅将药液注入我的血脉，更将一种认知刺入我的生命：世上所有的熟练与从容，背后大抵都藏着一部沉默的练习史，是由无数个“第一次”的笨拙、尴尬与坚持铺就的。我们总是轻易地为别人的游刃有余而惊叹，却时常忽略那举重若轻的背后，是一次次负重前行的淬炼。那根小小的银针，如同一枚闪亮的隐喻，它告诉我，真正的成长，就藏在我们勇敢接纳每一次“扎下去”的时刻，无论这“针”是来自外界，还是生活本身。