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那年夏天的蝉鸣裹着桂花香，在老巷的青石板上滚成一串。我蹲在糖画摊前，看铜锅里的麦芽糖咕嘟冒泡，焦糖香混着槐树叶的清苦，在风里打了个转儿，撞进记忆的最深处——那抹白衬衫的身影，便这样刻进了我十四岁的夏天。
初遇是在七月的午后。我攥着攒了半月的三块钱，踮脚往摊前凑。老人坐在小马扎上，白衬衫洗得发灰，蓝布围裙沾着糖渍，像落了片星空。他抬眼时，老花镜滑到鼻尖，露出笑纹："小丫头，要个什么？龙？凤？"我盯着他手里的铜勺，看琥珀色的糖液在石板上开出花——提、顿、转、收，不过眨眼工夫，一条腾云的龙就活了，鳞爪分明，尾尖还凝着颗糖珠，在太阳下闪着金。我数着钱："就、就要龙。"他却摇头："这龙要五块。"我攥钱的手紧了紧，指甲掐进掌心。
转折来得突然。第二天我又去，却见他蹲在摊边，用旧布擦铜锅。"爷爷，您的糖画不卖了？"他抬头，眼眶发青："娃，爷爷这几天不卖了。"我正要走，他却喊住我，从竹篮里掏出个糖龙："拿去吧，昨天看你盯着好久。"我捏着糖画，甜得发齁，却听见隔壁阿婆小声说："老周头儿子住院，这摊要转出去咯......"
真正懂他，是在深秋的傍晚。我抱着作业本路过巷口，竟又瞧见那顶褪色的蓝布棚。他正给个哭鼻子的小娃娃画兔子，糖液拉出细亮的丝："不哭啊，兔子尾巴最甜。"小娃娃破涕为笑，他却咳得弯下腰，手撑在石板上直颤。阿婆说："他把摊位转了又租回来，说不能让孩子们没了糖画。"我望着他微驼的背，忽然懂了——那糖画里熬的不只是麦芽糖，是他揉碎了生活的苦，熬出的甜。
后来搬家时，我最后一次路过老巷。他正在给几个孩子画蝴蝶，阳光穿过糖画，在他脸上投下斑斓的影。我站在树后，看他用铜勺在石板上画下最后一笔，又小心用竹片铲起，吹了吹才递给孩子。风掀起他的蓝布围裙，露出里面洗得发白的旧衬衫，像一片被岁月揉皱的云。
现在我偶尔路过商场的糖画摊，师傅的手艺更精致了，糖画却总少了点什么。直到某个雨后的黄昏，我闻到风里飘来焦糖香，突然想起老周头的糖画——那甜不是舌尖的蜜，是一个老人在生活的褶皱里，藏起所有难，只把最软的甜，捧给路过的人。
老巷的青石板换了新，桂树却年年开花。我总觉得，那些落在糖画里的阳光，那些藏在笑纹里的温暖，从来没离开过。有些相遇像糖画，化了就没了；有些印象却像刻在石板上的画，风刮不走，雨洗不淡，反而在岁月里，愈发清晰。