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七月的风裹着蝉鸣撞进轩辕湖，我蹲在青石板上数涟漪，看碎金般的阳光在荷叶上打滚。远处传来竹篾摩擦的轻响，奶奶坐在老槐树下编竹席，竹丝在她指缝间游走，像游鱼穿过水草。这是我记忆里轩辕湖的底色——蝉声漫过芦苇荡，荷香漫过木桥，奶奶的竹席漫过我的童年。
那年暑假，我跟着奶奶住在湖边小屋。清晨她总挎着竹篮去采莲蓬，我踮着脚跟在后面，看她弯腰的弧度与湖面的弧度重叠。"小囡要吃最甜的。"她剥开莲蓬，嫩黄的莲子塞到我嘴里，自己却捡着皱巴巴的吃。午后我们坐在竹席上纳凉，她摇着蒲扇讲湖的故事："轩辕湖底沉着老石桥，涨水时能听见桥洞里的风唱歌。"我贴着竹席听，真的听见细细的、凉凉的风声，混着芦苇叶的沙沙响，在记忆里生了根。
变故来得突然。奶奶在采莲蓬时滑了一跤，被送进医院的那天，我站在湖边哭。风掀起她常坐的竹席，卷到芦苇丛里，像一片被揉皱的云。后来爸妈接我回城，轩辕湖成了电话里的片段："奶奶能坐起来了""湖边修了木栈道""老槐树被雷劈了"。我攥着书包带，想起竹席上的风声，觉得那些声音正从电话线的另一头漏出来，渗进我每夜的梦里。
今年初夏，我又站在了轩辕湖前。木栈道取代了青石板，芦苇荡被修剪得整整齐齐，老槐树的位置立着块介绍牌。我沿着湖走，忽然在转角处看见片野荷——歪斜的茎秆撑着半卷的叶，像奶奶没编完的竹席。"小囡来看湖啦？"身后传来熟悉的声音。奶奶柱着拐杖，银发在风里飘，手里提着个竹篮，里面躺着几颗青嫩的莲蓬。"医生说能出来走走了，我就想来看看荷开了没。"她剥莲子的动作慢了些，可莲子还是甜的，甜得我眼眶发酸。
暮色漫上湖面时，奶奶指着远处说："你听，桥洞里的风还在唱。"我闭上眼睛，真的听见了——那是竹篾摩擦的轻响，是蒲扇摇出的风声，是莲子落进竹篮的脆响。原来轩辕湖从来不是一片湖，是奶奶的竹席，是她剥莲子时弯起的眼角，是所有被风吹散又被湖接住的、关于爱的碎片。
现在我明白，有些风景会变，但藏在风景里的温度不会。就像轩辕湖底的老石桥，沉在岁月里，却永远托着那些轻轻的、暖暖的、关于爱的波纹。