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旧相册的硬壳封面有些磨损，指尖拂过纸页时，能触到岁月留下的毛边。翻到第三十页，一张边缘泛黄的照片突然滑落——照片里的阳光很亮，把爷爷的白汗衫晒得发白，他佝偻着背，铁勺在石板上划出金黄的弧线，我蹲在旁边，鼻尖沾着糖渣，眼睛亮得像两颗小葡萄。
那年暑假，我被爸妈送到乡下爷爷家。刚进院门，就闻见甜丝丝的糖香——爷爷的糖画摊支在老槐树下，石板案上摆着熬好的糖稀，金亮亮的像流动的琥珀。他穿一件洗得发白的蓝布衫，袖口挽到胳膊肘，铁勺在火苗上晃两晃，舀起一勺糖稀，手腕轻抖，糖丝便在石板上开出花来：凤凰振翅，鲤鱼跃水，连片柳叶都能画出叶脉的纹路。"囡囡想学不？"爷爷擦了擦汗，眼角的皱纹堆成小山坡。我使劲点头，鼻尖差点碰到还没凝固的糖画。
那天午后，爷爷搬来小竹凳让我坐。他握着我的手，铁勺刚碰到糖稀，我就被烫得缩脖子。"糖稀要熬到'挂旗'才不粘手。"爷爷指着熬糖的铁锅，"你看，勺子挑起来，糖丝能拉三尺长，像旗子飘着，这时候最妙。"我学着他的样子舀糖，可手腕直打颤，糖液滴在石板上，东一块西一块，活像被踩脏的蜂蜜。"别急。"爷爷把我鬓角的碎发别到耳后，"当年我学这个，手被烫出泡是常事，可糖画是甜的，吃的人乐，做的人更乐。"
一周后，我终于能画出歪歪扭扭的蝴蝶。那天爷爷生日，我偷偷早起熬糖稀。铁锅在灶上咕嘟冒泡，我举着铁勺，手心里全是汗。"手腕要稳，心要静。"爷爷的话在耳边响，我深吸一口气，铁勺悬在石板上方半寸，糖液缓缓流出——寿桃的轮廓慢慢清晰，尖儿上还点了抹红。"爷爷！"我转身喊，却看见他站在院门口，手里攥着块蓝布，那是他平时包糖画的。他眼眶红红的，喉结动了动："我家囡囡，比爷爷当年强。"
后来爷爷生了场大病，糖画摊收了。再后来，他躺在病床上，还攥着那把磨得发亮的铁勺。"糖画要趁热吃，可甜的东西啊..."他声音轻得像片云，"留在心里，就永远不会化。"
现在照片还在相册里，边角的黄渍又深了些。上周路过老街，看见有个年轻师傅在做糖画，我站在旁边看了好久。他的糖画比爷爷的更精致，可我还是想起那个蹲在槐树下的夏天，想起爷爷粗糙的手掌覆在我手背上，想起糖稀在石板上冷却时，发出的"滋滋"轻响。
照片里的糖画永远不会化，就像爷爷的爱，在岁月里越熬越浓。我摸着照片上自己沾着糖渣的鼻尖，忽然明白：有些故事，藏在照片里；有些甜，藏在心里。