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晚自习回家时，楼道的声控灯又坏了。我摸着黑往上挪，转过二楼转角，一团暖黄的光晕突然漫过来——奶奶举着那盏粗陶蜡烛灯，火苗在玻璃罩里轻轻晃，把她斑白的鬓角染成了金色。
这盏灯我太熟悉了。小时候我怕黑，总在睡前抱着布熊往奶奶屋里钻。她从不嫌烦，从柜顶摸出这盏老灯，擦净灯身的灰，小心地刮平凝固的蜡块。"咔嗒"一声划着火柴，橘红的火苗舔着灯芯，像朵开在玻璃里的花。我缩在她怀里数灯影里的花纹，看蜡油顺着灯壁慢慢淌成小河流，听她哼："灯亮心不慌，月落有光藏。"那时的夜总被这盏灯焐得温热，连梦里都是蜡油的甜香。
去年深秋，奶奶住进了医院。我去陪护时，在她床头发现了那盏灯。玻璃罩蒙着薄尘，灯芯已经焦黑，可灯身还擦得锃亮，像在等什么。她拉着我的手，声音轻得像片叶子："囡囡大了，要学会自己掌灯。"那天傍晚，我推着她在走廊散步，夕阳透过窗户斜斜照进来，把她的影子拉得老长。我忽然懂了，有些光不必总亮在眼前——当它住进心里，黑暗便不再可怕。
后来有次月考失利，我坐在空教室里哭。同桌悄悄塞给我张纸条，画着盏歪歪扭扭的灯，旁边写："你的光，藏在错题本里呢。"班主任路过时摸了摸我脑袋："迷茫的时候，就想想自己为什么出发。"这些细碎的温暖，像散落的星子，一颗一颗落进我心里，和奶奶的那盏灯一起，把心湖照得透亮。
现在我站在楼道里，望着奶奶手中的光。风从楼梯间穿堂而过，烛火却稳稳的，把我们的影子叠在一起，投在白墙上。我忽然明白，所谓"心灵的灯"，从来不是某一盏的明亮，而是爱与希望的接力。它可能是长辈的守护，是朋友的鼓励，是自己咬着牙走下去的坚持。这些光交织着，温暖着，让我们在寒夜里敢抬头，在迷雾中敢向前。
奶奶把灯递给我："拿着，照路。"我接过来，火苗在掌心轻颤，像颗跳动的心脏。原来最亮的灯，早就种在了心里——它会在每一个需要的时刻，温柔地，照亮我脚下的路。