心中有话对你说作文800字4篇,我想对你说作文800字(通用51篇),我想对你说作文800字(通用52篇),我想对您说800字作文(精选31篇)
楼道里的声控灯“啪”地亮起时，我正抱着一摞试卷往家走。转角处忽然飘来熟悉的尾音：“阿瑶——”拖得长长的，像小时候糖罐里化不开的麦芽糖。我顿住脚步，楼梯间的穿堂风掀起额前碎发，原来这声“阿瑶”，竟是我藏在心底最久的想听的话。
小时候总觉得妈妈的话是绕在耳边的毛线团。清晨掀我被子时说“热牛奶在桌上，凉了要再热”，雨天塞给我伞时说“伞骨尖别戳到人”，晚归时趴在窗台喊“走廊灯坏了，我给你留着门”。那些话像春天的雨，细细碎碎落进日子里，我踩着它们长大，却从未认真数过落了多少滴。直到某一天，我对着镜子拨弄新烫的卷发，她站在身后欲言又止：“这发梢……是不是太干了？”我不耐烦地甩了甩头发：“妈，你能不能别总唠叨这些？”
之后的日子忽然安静得有些奇怪。她不再站在楼梯口喊我名字，早餐换成了便利贴上的“牛奶在微波炉”，雨天的伞悄悄出现在玄关挂钩上，连晚归时的门，也总是虚掩着却没了那句“回来啦”。我以为自己终于挣脱了毛线团的束缚，直到某个秋夜发烧，迷迷糊糊中听见细碎的响动。她踮着脚进来，手指试了试我额头，轻手轻脚去倒温水，又折回来掖了掖被角。黑暗里她的声音比叹息还轻：“怎么烧得这么烫，怎么不早说呢……”我闭着眼，眼泪顺着鬓角滑进枕头——原来最想听的话，从来不是什么惊天动地的誓言，不过是有人把牵挂熬成日常的唠叨。
周末陪她去超市，她在调料架前驻足：“上次买的酱油快没了吧？”我忙点头：“对，上次做可乐鸡翅用了半瓶。”她眼睛亮起来，像小时候我背出乘法口诀时那样：“那这次买你爱吃的那个牌子？”推购物车时，她又絮絮说着：“最近小区王阿姨教我做枣泥酥，等下买斤红枣，你小时候最爱吃甜的……”我故意打断她：“妈，你话怎么这么多。”可手却悄悄把购物车往她身边推了推，让她的声音能更清晰地落进耳朵里。
回家时楼道的声控灯依旧敏感，她走在前面，我望着她微驼的背影，忽然大声喊：“妈——”她猛地回头，眼里带着点慌乱的惊喜：“怎么了？”我笑：“没事，就想听你应我一声。”楼梯间的光漫上来，把我们的影子叠在一起。原来最幸福的事，不过是我想听的话有人说，而你想说的话，恰好说给了我听。