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厨房的窗棂漏进半缕夕阳，将瓷砖地面染成蜜色。我站在灶台边剥蒜，指甲盖被辛辣的汁水浸得发疼，却听见客厅传来母亲的轻咳——她正弯着腰擦茶几，蓝布围裙的褶皱里沾着几星灰尘，像落在旧书页上的小逗号。
"妈，今天周几了？"我故意把蒜皮撒得噼啪响。母亲直起腰捶了捶背，日历在她身后摇晃，6月15日的红圈被她手指蹭得发毛："周三呗，你爸出差要回来了，记得把他书房的窗户打开通通风。"她转身去阳台收衣服，晾衣杆碰在防盗网上，发出清脆的叮当声，像极了去年生日她拆我送的风铃时的响动。
傍晚六点，父亲的行李箱终于滚过楼道。我扒着猫眼看见他西装革履，手里只拎着个公文包——去年他还捧着带水珠的玫瑰，前年揣着热乎的糖画，大前年...母亲在厨房翻炒的锅铲突然停住，油星溅在她手背上，腾起细小的白烟。
"爸！"我拽住他的袖子往厨房带，"今天..."父亲的手机在口袋里震动，他歉意地朝我笑："乖，爸爸接个电话，客户急着要方案。"我望着他转身时带起的风，把茶几上的日历吹得哗哗翻页，6月15日那页飘落在地，红圈里的"生日"两个字正对着天花板，像只睁着的眼睛。
我蹲在冰箱前翻找，最后只找到半盒草莓和几个鸡蛋。烤箱预热的嗡鸣里，我突然想起母亲总说"生日面要自己揉才筋道"。面粉沾了满手，我笨拙地揉着面团，却在抬头时撞见父亲倚在厨房门口。他西装没脱，领带松松垮垮挂着，手里提着个蛋糕盒，奶油香混着面粉味在空气里打转："刚才路过蛋糕店，看见橱窗摆着你妈最爱的芒果千层..."
门"吱呀"一声开了。母亲提着超市塑料袋站在门口，袋子里的西红柿滚出来，在地上骨碌碌转。她望着餐桌：我揉得歪歪扭扭的长寿面浸在骨汤里，父亲正小心地插生日蜡烛——一共三十八根，因为他说"我老婆永远比我小一岁"。烛光里，母亲的眼睛亮得像落了星星，她吸了吸鼻子："傻孩子，我早就不记得自己生日了..."
深夜收拾碗筷时，父亲悄悄把我拉到阳台。晚风裹着楼下的槐花香，他指着窗台上母亲养的绿萝："你妈上周还说，这盆草要是有个伴就好了。"我望着他鬓角的白发，突然明白家庭的事情从来不是日历上的红圈，是母亲总把最大的鱼夹给我，是父亲出差时每天准时的视频电话，是我偷偷藏在她枕头下的干花，是今晚揉坏的面团和融化的奶油。
如今那盆绿萝旁边多了株吊兰，藤蔓缠缠绕绕爬满窗棂。每次母亲蹲在花前浇水，我都能看见她眼角的细纹里盛着光——那是只有在最亲的人面前，才会卸去所有铠甲的温柔。家庭的事情啊，原是藏在一蔬一饭里的牵挂，是落在琐碎日常里的星光，是我们彼此记得，彼此珍惜，把普通的日子，过成最珍贵的礼物。