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夏日的午后，蝉鸣像被晒化的糖稀，黏在老槐树的枝桠上。我躺在竹凉席上，鼻尖浮动着若有若无的甜香——是院角那棵老槐树又开花了，乳白的花串从绿叶里探出来，风一吹，就簌簌落进奶奶的竹筛子。奶奶摇着蒲扇坐在廊下，竹扇骨上的红漆褪成了淡粉，扇动时带起的风裹着槐花香，拂过我发烫的后颈。
“小满，该做槐花饼啦。”奶奶的声音比蝉鸣轻，我一骨碌爬起来，看见她已经系上蓝布围裙，围裙口袋里还别着把旧木梳。竹筛里的槐花被她仔细挑过，去掉了叶子和虫蛀的，水珠在花瓣上滚着，像撒了把碎星星。我们蹲在老槐树下摘花，奶奶的手指比我灵巧，一捏一拽，花蒂就和花瓣分了家，我的手指却总被花托上的小毛刺扎到，她就笑着用舌尖舔舔我的指尖：“小馋猫，怕疼就吃不到甜饼咯。”
和面时出了岔子。我把槐花拌进面粉里，奶奶说要加半勺蜂蜜，我却手一抖倒了小半碗。面团变得黏糊糊的，粘在案板上扯不下来。奶奶不恼，舀来一把干面粉，边揉边说：“做饼和做人一样，甜过了头就该收着点。”锅热了，她把面团分成小团，我抢着去按，结果用力太猛，饼坯成了不规则的星星，奶奶却用擀面杖轻轻一推，歪歪扭扭的饼就圆了大半。油星子噼啪跳着，我凑得太近，手背被溅起的油烫出个小红点，正要喊疼，奶奶已经把我的手按在耳垂上：“耳垂凉，镇疼的。”
暮色漫进院子时，第一锅槐花饼出锅了。金黄的饼皮上沾着几点未褪的白，咬一口，脆壳裂开，内里软乎乎的，槐花的甜混着蜂蜜的香，在舌尖漫开。奶奶没吃，坐在门槛上看我狼吞虎咽，额角的汗顺着皱纹往下淌，她也不擦，只是笑着说：“慢些，锅里还有。”那天的风特别柔，老槐树的影子罩着我们，把奶奶的白发染成了浅绿。后来我才明白，最甜的不是槐花饼，是她看我时眼里的光，是她藏在皱纹里的耐心，是那些我当时觉得冗长，现在却想反复回放的片段。
如今老槐树还在，只是奶奶的竹筛子收进了阁楼，蓝布围裙洗得发白。每年槐花再开时，我也试着做饼，却总把握不好蜂蜜的量，不是太甜就是太淡。那天的阳光、蝉鸣、槐花香，还有奶奶的笑，像被封存的琥珀，在记忆里愈发清晰。原来最难忘的日子，从来不是什么惊天动地的大事，而是那些被爱浸透的日常，是一老一少蹲在树下摘花的影子，是油锅里噼啪的轻响，是咬开饼时那声满足的叹息。它们像串起岁月的线，让平凡的日子有了重量，成了想起来就暖的光。