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那年冬天的老巷子总裹着一层冷雾，暮色漫下来时，街角的烤红薯摊便亮起盏暖黄的灯。铁炉里的炭星噼啪跳着，甜香裹着焦糊气钻进衣领，冻得通红的鼻尖忽然就有了温度。我缩着脖子往摊前凑，看见老人皴裂的手正翻拨红薯，蓝布围裙洗得发白，围巾边角打着毛球，像片被风揉皱的枯叶。
"丫头，来个大的？"他抬头时，皱纹里还沾着炉灰，笑起来倒像把老蒲扇，扑簌簌扇走寒气。我点头，看他用秤杆挑了个圆滚滚的红薯，秤砣在木杆上晃出个漂亮的弧度。"八块五。"他从裤兜摸出硬币找零，指节冻得发僵，硬币叮叮当当地掉在我掌心，还带着他手心里的余温。那夜捧着红薯回家，皮儿烫得指尖发疼，咬开却是蜜一样的瓤，连凉透的空气都甜了几分。
再去时是周末傍晚，我哈着白气跑过去，却发现铁炉边多了个穿校服的男孩。"爷爷，老师说要买辅导书。"男孩揪着老人的围裙角，声音细得像游丝。老人的手顿了顿，把最后两个红薯塞进男孩怀里："拿回家吃，爷爷这儿还有。"等男孩跑远，我递上钱要红薯，老人却只挑了个小的。秤杆刚抬起，我就皱了眉——那秤砣分明偏在中间，哪有上次的分量？"您这秤...是不是有问题？"我故意提高声音，看见他的脸瞬间涨得通红，像炉里没烧透的炭。"不是...丫头，今天红薯小..."他搓着围裙，话没说完就被路过的邻居打断："老张头又坑人呢？上回我闺女也说分量不够！"人群围过来时，他的背佝偻得更厉害了，像株被暴雨压弯的老树。
我攥着红薯跑开，心里堵得慌。直到三天后路过社区服务站，听见两个阿姨闲聊："老张头真不容易，儿子走得早，儿媳妇跑了，就剩个孙子跟着他。每天天不亮就去批发红薯，就为省两毛运费。""可不是？前儿看他给流浪猫喂剩下的红薯，自己啃凉馒头..."冷风灌进耳朵，我怀里的红薯忽然变得滚烫。那天傍晚我又去了摊前，老人正低头擦秤杆，看见我愣了愣。"爷爷，再给我称个红薯吧。"我把钱递过去，他却往袋子里多塞了个小的："丫头，这是爷爷送你的。"我接过时触到他的手，比上次更凉，却在我掌心轻轻拍了拍。
后来巷子拆迁，那盏暖黄的灯再没亮起。但每个冬天经过烤红薯摊，我总会想起老人的手——粗糙得能磨破皮肤，却托着最甜的红薯；想起他被误会时的慌张，和塞给孙子红薯时的温柔。有些事，当时只道是寻常，如今才懂那褶皱里藏着的，是生活的苦，也是人心的暖。那些不得不说的事，原来从来不是分量的多少，而是藏在岁月褶皱里的，没说出口的善意。