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霞是天空的信笺，总在晨昏时分展开，用最温柔的笔触写尽人间烟火。
小学时住在奶奶家，老房子后有片晒谷场。每到傍晚，西墙根的竹椅就会被奶奶搬出来，我蜷在她腿上，看天边的云一点点蘸上颜色。先是浅粉洇开，像浸了水的胭脂帕子，接着橘红漫上来，把晾衣绳上的蓝布衫染成蜜糖色。奶奶剥着毛豆，豆荚咔嚓响："小霞子，你看那霞，是云给太阳写的信呢。"风裹着晒谷的焦香掠过，我仰头，见她银发也沾了霞色，像落了把星星。
后来奶奶病了。我趴在病房窗台看天，暮色里的云又在变戏法。先是藕荷色的边儿，慢慢烧出橙红，最后凝成深紫，像块化不开的桑葚酱。监护仪的滴答声里，奶奶突然指了指窗外："今儿的霞，像不像你三岁时摔碎的玻璃弹珠？"她枯瘦的手搭在我手背，温度比记忆里轻了许多。那天的霞落得很慢，我数着它从楼角移到树梢，最后沉进远处的烟囱，像一封写了太久的信，终于被晚风收走。
上高中后搬回城里，看霞的机会少了。某个雨后的傍晚，我抱着作业本往家跑，忽然被楼顶的光拽住脚步——东边的云缝里，竟洇出半片绯色的霞！它比记忆里淡，像被雨水洗过的丝巾，却更透亮。卖煎饼的大叔支起伞，热气裹着霞色升起来；放学的孩子追着影子跑，校服上沾了霞的金粉；遛狗的阿姨站定，掏出手机拍照，说要发给老家的妈妈看。原来霞从来不是独一份的，它落在晒谷场的竹椅上，落在病房的窗台上，也落在每个仰头的人眼睛里。
现在我懂了，奶奶说的"云的信"，大概是所有温柔的传递。霞会散，像童年的竹椅会老，像奶奶的手会凉，但每一次它染红天空时，总有人想起某段被晒得暖暖的时光——可能是外婆递来的煮玉米，可能是同桌分享的半块橡皮，可能是自己偷偷藏在日记本里的小秘密。这些细碎的暖，被霞揉进光线里，又在某个不经意的黄昏，落回我们心上。
今晚的霞又起了。我站在阳台，看它从淡粉烧到橘红，像有人在天空里点了把温柔的火。风掀起书页，我忽然想起奶奶的话："信会旧，字会淡，可心意从来不会。"原来霞从来不是云的信，是时间写给我们的情书，每一笔都在说：那些被你珍藏的温暖，从未消失，它们正躲在光里，等你再看一眼。