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晚自习的窗棂漏进半轮月亮，粉笔灰在光束里浮浮沉沉，像谁未写完的诗行。我趴在课本上，数学卷子的数字突然模糊成星子——原来"醒着做梦"，是现实的棱角与幻想的软云，在生命里温柔地撞个满怀。
小时候总爱蹲在田埂上。泥土的腥甜漫过脚背，蝉鸣把夏日拉得老长，我却盯着一片狗尾草发怔。草叶上的绒毛是公主的纱裙，叶尖的露珠里沉睡着水晶宫，连脚边的蚂蚁洞，都藏着会说人话的精灵王国。外婆喊我回家吃饭时，我拍着沾泥的裤腿站起来，鼻尖还萦绕着幻想的甜腻，可手里分明攥着刚摘的野豌豆，凉丝丝的，是现实的温度。那时不懂什么叫"醒着做梦"，只觉得最好的日子，是赤着脚踩在土地上，又让眼睛飘到云朵里。
现在坐在高二的教室，"醒着做梦"有了更清晰的轮廓。解不出的导数题在草稿纸上张牙舞爪，可笔锋一转，便在演草纸背面画下《月亮与六便士》里的塔希提岛：椰影摇晃着金色的阳光，海风湿润得能拧出水，斯特里克兰德的调色盘在我心里叮咚作响。英语听力里播放着伦敦的雨，我却想起《城南旧事》里的骆驼队，铃声叮叮当当穿过老北京的胡同，与耳机里的英伦腔叠成奇妙的和弦。我们这代人，左手握着必刷的五三题，右手捧着偷偷藏在课桌里的《飞鸟集》；眼睛盯着黑板上的高考倒计时，心里却装着整个宇宙的浪漫。
那天路过学校的老墙，看见砖缝里钻出株野菊。秋风把它的花瓣吹得皱巴巴的，可它偏要举着那点鹅黄，像举着一盏小灯。突然想起敦煌的画工，在幽暗的洞窟里一笔笔勾勒飞天，粗粝的岩壁磨破了指尖，可他们的笔锋里流动着九霄的祥云；想起苏轼贬到黄州，半夜摸黑去临皋亭，竹杖芒鞋踩过满地月光，嘴里却吟着"回首向来萧瑟处，归去，也无风雨也无晴"——原来古往今来的"醒着做梦"，都是清醒地认下生活的重量，再用梦想把它酿成甜。
晚自习结束时，月亮已经爬到教学楼顶。我收拾书包，数学卷子最底下压着张便签，是同桌写的："今天看到操场的玉兰树抽芽了，等春天我们去写生吧。"风从走廊吹过，便签上的字迹轻轻颤动，像只欲飞的蝶。原来"醒着做梦"不是矛盾的词，是清醒的锚，系着梦想的帆；是现实的根，撑着幻想的花。我们站在高二的节点上，既看得见前方的高考山巅，也闻得到沿途的青草香——这大概就是成长最妙的样子：脚踩大地，眼望星河，在清醒里认真活着，又在梦里永远年轻。
粉笔灰还在月光里飘，我背起书包往校门口走。风里有晚樱的香气，远处传来住校生的笑声。忽然明白，所谓"醒着做梦"，不过是把现实的每一步都走得踏踏实实，再把梦想的每一寸都想得热气腾腾。毕竟，最好的人生，从来都是清醒地爱着人间，又热烈地梦向远方。